“Jupiter atque Venus boni, Saturnusque maligns ;

Sol et Mercurius cum Luna sunt mediocres.”

Durante a idade média, Oxford destaca-se como a sede por excelência da ciência, na qual se incluíam a astrologia e a alquimia, e de lá emanavam os almanaques da época, como o de John Somers, 1380 e Nicholas of Lynna, 1386.

O Kalendarium Novum de Regiomontanus, publicado na Hungria e calculado para os anos de 1475, 1494 e 1513 foi o primeiro a ser impresso na Europa.  Apesar de conter apenas os eclipses e as posições dos planetas, foi vendido a dez coroas de ouro e rapidamente se esgotou.  Em Inglaterra só passaram a ser de uso comum a partir de meados do sec. XVI, sendo para tal utilizados os conhecimentos de hábeis matemáticos a que os astrólogos adicionavam as influências planetárias sobre a meteorologia e outros assuntos mundanos.  Em França, um decreto de Henrique III datado de 1579 proibia-os de profetizar, directa ou indirectamente, a respeito dos assuntos do estado ou dos indivíduos.  Em Inglaterra, pelo contrário, James I permitia a continuação das profecias, concedendo o monopólio da publicação dos almanaques às duas Universidades e à Companhia dos Livreiros, o que deu aso ao florescimento da astrologia, cujos praticantes criaram uma companhia que promovia um jantar anual a que Ashmole diz no seu diário ter estado presente durante vários anos seguidos. 

As guerras civis de Charles I contra o Parlamento constituíram o período em que os almanaques foram mais avidamente consumidos, destacando-se O Profético Merlin de William Lilly, publicado por Booker após o seguinte incidente, descrito pelo próprio Lilly na sua autobiografia:

“Em 1644, publiquei Merlinus Anglicus Junior, por volta de Abril.  Um dia, dei uma cópia a Mr. Whitelock que, por acaso, o estava a ler na Câmara dos Comuns antes do Presidente tomar assento.  Houve alguém que lhe deu uma vista de olhos, e muitos outros fizeram-no também, e compraram cópias dele, o que, tendo chegado aos meus ouvidos, fez com que me dirigisse a John Booker para obter a devida autorização, pois era ele quem atribuía as licenças de todos os livros matemáticos.  Tanto quanto me lembrava, nunca o tinha visto antes.  Ele surpreendeu-se com o livro, fez muitas obliterações impertinentes, apresentou muitas objecções, jurou que não era possível distinguir entre Rei e Parlamento e, por fim, deu a autorização conforme lhe apeteceu.

Entreguei-o ao impressor que, sendo um arqui-presbitariano, fez com que fosse inspeccionado por cinco membros do Ministério que não entenderam nada mas disseram que podia ser publicado, pois nele não interferia com a sua divindade.  A primeira edição foi vendida em menos de uma semana.  Quando o apresentei a alguns Membros do Parlamento, queixei-me de John Booker por ter mutilado o meu livro.  Ordenaram-me imediatamente que o voltasse a imprimir como queria e que lhes dissesse se alguém se atrevesse a criar resistência na reimpressão, ou nas adições que eu considerasse apropriadas.  De modo que à segunda vez, saiu como eu queria.”

A forma como Lilly travou conhecimento com Sir Bulstrode Whitelock é por ele relatada da seguinte forma:

“Em 1643 tornei-me familiarmente conhecido de Sir Bulstrode Whitelock, um membro da Câmara dos Comuns.  Estando ele doente, a sua urina foi-me trazida pela Senhora Lisle, mulher de John Lisle, que mais tarde veio a ser um dos Guarda-Selos de El-Rei.

Tendo levantado a minha figura, devolvi a resposta – o doente restabelecer-se-ia desta vez mas, graças a um excesso, teria uma perigosa recaída dentro de um mês, coisa que ele provocou por comer trutas na casa de Mr. Sand, perto de Leatherhead, no Surrey.  Nessa altura, fui visitá-lo todos os dias enquanto o Dr. Prideau já não tinha esperanças de que vivesse, mas eu disse que não havia perigo de tal, e que estaria suficientemente bem dentro de cinco ou seis semanas, e assim aconteceu.”

Graças à sua amizade com Whitelock, Lilly tornou-se conhecido de muitos dos principais membros do Parlamento.  Alguns, pertencentes à facção Independente pediam-lhe conselhos astrológicos;  outros, da facção Presbiteriana faziam os possíveis por o perseguir.  Dez anos após o seu primeiro encontro com Whitelock, o seu estatuto era tal que Thomas Claypole, genro do próprio Oliver Cromwell, o consultava, como regista na sua autobiografia, e a gratidão de Lilly para com Whitelock teve oportunidade de se manifestar:

“Em 1653, antes da Dissolução (do Parlamento por Cromwell) e antes de terem escolhido alguém como Embaixador junto da Suécia, Mr. Claypole veio ter comigo, perguntando-me quem é que eu achava capaz de ser enviado para nessa Embaixada à Suécia.  Eu nomeei Sir Bulstrode Whitelocke, que foi escolhido, e dois ou três dias mais tarde, Mr. Claypole voltou novamente:  Espero, Mr. Lilly, que agora o meu pai o tenha feito feliz;  o seu amigo Sir Bulstrode Whitelocke deverá ir para a Suécia.”

A imagem acima representa a execução de Charles I, levada a cabo sobre um cadafalso levantado em frente a Banqueting House, Whitehall.  Em baixo, o povo chorava e rezava por ele.  A cena foi registada no momento do acontecimento, tendo a gravura sido produzida e publicada na Holanda.  Dela se fez o seguinte relato:

“O cadafalso, como é bem sabido, estava adornado nesse dia por dois carrascos com máscaras;  e quanto àquele que usou o machado, uma pergunta foi levantada, quem era ele?  O público parece ter sido mantido na ignorância nesta altura dos acontecimentos;  se tivesse sido de outro modo, ele não teria escapado durante muito tempo às adagas dos monárquicos.  Imediatamente após a Restauração, o governo fez um esforço para descobrir quem era o verdugo mascarado;  mas não se sabe se alguma vez o conseguiram.  William Lilly, o famoso astrólogo, tendo deixado cair a insinuação de que sabia alguma coisa sobre o assunto, foi examinado perante uma comissão parlamentar nessa altura, e deu a seguinte informação:

No domingo após ao que se seguiu depois de Charles I ser decapitado, Robert Spavin, Secretário do Tenente General Cromwell, fez-se convidado para jantar comigo e trouxe Anthony Peirson e vários outros com ele para o jantar.  O seu principal discurso durante o decurso do jantar foi unicamente sobre quem tinha decapitado o Rei.  Um dizia que tinha sido um carrasco comum;  outro, que tinha sido Hugh Peters;  foram nomeados outros, mas nenhum foi conclusivo.  Assim que o jantar terminou, Robert Spavin levou-me para a janela virada ao Sul.  Diz ele, “Estes estão todos enganados;  não disseram o nome do homem que fez o acto:  foi o Tenente Coronel Joyce.  Eu estava na sala quando ele se vestiu para a função – fiquei atrás dele quando ele a levou a cabo – quando acabou, voltei a entrar com ele.  Mais ninguém sabe disto além do meu senhor (viz. Cromwell), o Comissário Ireton e eu.”  “Mr. Rushworth também não o sabe?” disse eu.  “Não, ele não sabe,” diz Spavin.  A mesma coisa me foi frequentemente relatada por Spavin desde então, quando estávamos sozinhos.  Mr. Prynne fez, com muita cortesia, um relato sobre isto na Câmara.”

Conta-se uma história a respeito de uma tal Miss Russell, bisneta de Oliver Cromwell, que era dama de companhia da Princesa Amelia, filha de George II;  estando ocupada nas suas funções num dos aniversários da decapitação, o Príncipe de Gales entrou na sala e interpelou-a:

“Que vergonha, Miss Russell!  Por que razão não está na igreja, prostrada em prantos e lamentos pelos pecados cometidos neste dia pelos nossos antepassados?

Ao que Miss Russell respondeu:

“Senhor, para uma descendente do grande Oliver Cromwell, é humilhação suficiente ter a função de pegar na cauda da vossa irmã!” – Rede’s Anecdotes, 1799.

Entre os almanaques mais conhecidos mundialmente, encontra-se o que Benjamin Franklin publicou em 1733, na cidade de Filadélfia, sob o nome fictício de Richard Saunders.  Ficou conhecido como Poor Richard’s Almanac e a sua edição foi mantida por Franklin durante cerca de vinte e cinco anos.

Esta obra é apresentada no mesmo volume dos Elementos da Arte da Astrologia de Al-Biruni.